Сейчас лежал за лагерем.Чудная ночь!Луна только что выбиралась изза бугра и освещала две маленькие,тонкие,низкие тучки;за мной свистел свою заунывную ,непрерывную песню сверчок;в дали слышна лягушка,и около аула то раздается крик татар,то лай собаки;и опять все затихнет, и опять слышен один только свист сверчка и катится легенькая ,прозрачная тучка мимо дальних и ближних звезд. -
Я думал:пойду ,опишу я,что вижу.Но как написать это.Надо подойти,сесть за закапанный чернилами стол,взять сырую бумагу,чернила; пачкать пальцы и чертить по бумаге буквы.Буквы составлять слова,слова - фразы; но разве можно передать чувство.Нельзя-ли как нибудь перелить в другого свой взгляд при виде природы? Описание недостаточно .Зачем так тесно связана поэзия с прозой,счастье с несчастием ? Как надо жить? Стараться ли соединить вдруг поэзию с прозой,или насладиться одною и потом пуститься жить на произвол другой? -
В Мечте есть сторона,которая лучше действительности,в действительности есть сторона,которая лучше мечты.Полное счастье было бы соединение того и другого.
(Л.Н.Толстому было 23 года,когда он писал эти строки.Дневник называется "Тетрадь В".Взят мною этот дневник из 46 тома первого полного собрания произведений Л.Н.Толстого,изданного при советской власти.Мне пришлось убрать яти,так как нет такого алфавита на моей клавиатуре,остальное все точно по тексту.)
